на дороге пусть встречный сторОнится.
Как стояли мы под прицелами,
может быть, в мемуарах вспомнится
про мальчишек, на славу венчанных.
В школах звали нас хулиганами.
Именами гранит обеспеченный,
окруженный скорбящими мамами.
Пусть напишет же кто-то из выживших
неуемною болью, как пальцами,
как прощались мы с нашими жизнями,
вызывая огонь по рации
На себя.
В феврале небо черное,
склон горы был под нашими трупами,
мы держались там, непокорные,
насмерть вставшие и неподкупные.
Тельник рвался наружу из бронника,
не "ура", а проклятия с матами.
Огрызались почти что покойники,
подрывая себя гранатами.
И сплетались мы рваными венами,
и считали себя победившими,
пусть погибшими, но не пленными,
и бандитов не пропустившими.
Мы рубились ножами, лопатками...
С той поры пускай годы проносятся.
Не несите цветов охапками,
Сюда водка с молчанием просятся...
© Сергей Ефимов